Radioactivity

Lo recuerdo lenta, muy lentamente. Un tío cejijunto desbordado por la ira estalla una botella de cerveza en el suelo. Los cristales me llegan hasta los pies acompañados de diminutas gotas de alcohol y cebada. Elevo la mirada del suelo... todo lo recuerdo lenta, muy lentamente. La botella colisionando contra el suelo y un ruido de la explosión de los cristales rotos. Elevo la mirada y le veo... está realmente enfadado, aminoro el paso. Hay otro tío con él, igual de corpulento. La botella impacta contra el suelo, la cerveza me salpica los pies. Millones de partículas rotas, esparcidas en el asfalto. Elevo la mirada. Se van a dar de hostias, se van a dar de hostias. Aminoro el paso. Me giró sin acabar de detenerme. La botella está hecha añicos, la espuma lo cubre todo. Él se va. El otro le sigue.

-¡¡Detente!!

Se quieren.

Otro tipo echa la mano a la espalda. Mi imaginación se desata. Retira su chaqueta de cuero. Saca su pistola.

BANG!! BANG!! BANG!!

La gente corre espavorida. Pero corren lentos. Yo he detenido mi paso, soy una mera observadora en la plaza. Todo el mundo corre lentamente, muy lentamente.

BANG!! BANG!! BANG!!

El tipo se echa la mano a la espalda, retira su chaqueta de cuero... saca su pistola. Nadie se da cuenta, sólo yo. Sigo caminando, pero el tiempo sigue transcurriendo lento como si quisiera que todos los detalles se gravaran en mi memoria. La verdad es que sólo recuerdo palomas blancas como las de la Rodoreda, alzando el vuelo hacia el cielo radiante. Hace sol.

Music Playlist at MixPod.com

(dale al play)

Hoy se ha producido un ajuste de cuentas.

Ynestrillas y Marta

No deja de sorprenderme una noticia alternativa de Kaosenlared.net que me trae de vuelta a mi vida al bienconocido Ynestrillas. Y volvemos a las andadas (bienseguro que ellos no habrán dejado de andar) entre la derecha y la izquierda. Pues qué queréis que os diga pero yo no renunciaría jamás a mi brazo izquierdo como tampoco lo haría de mi brazo derecho (esto es extensible a todo mi cuerpo que tiene representación en ambos hemisferios). No deja de sorprenderme la corrupción de los dos polos, la capacidad tan grande de tirar mierda al otro lado del muro (¿volvemos al Berlín de mediados del siglo pasado?)... Y yo me pregunto, ¿cuándo resultará que el círculo que ambos polos cierran se irá rodando a otra parte del universo y nos dejarán en paz? ¡¡Maldita lucha ideológica segregacionista!!

***

En la calle el frío era espectacular. Los árboles tiritaban anhelantes de una bufanda que les diera calor. Las raíces encogidas en el subsuelo, buscando el calor de la profundidad. En la calle las mismas caras, los mismos abrigos de cada viernes. El butanero hacía su recorrido aunque en esta ocasión su voz se quebraba en el grito helado. Gracia seguía siendo Gracia, tal como la había dejado hacía una semana.
Segundos de placer en el tránsito de la calle al metro. Las corrientes frías y cálidas del metro se entremezclan creando unas décimas de segundo de otoño o primavera. Y el funcionar de las máquinas de acceso al interior hacen su sonido particular.



En el metro el calor es insoportable. El tiempo se hace esperar mientras desabrochas todos los botones del abrigo, desatas la bufanda, te liberas el cuello y te remangas el jersey. Esa primavera otoñal se quedó atrás, en la puerta.

Camino por el andén, la imagen se ralentiza. Un paso tarda minutos en darse... el pelo danza al compás de la corriente que avisa la llegada del tren, danza lento casi quedamente.

- Disculpa...

Me giro. Una chica de mi edad más o menos me toca el brazo para detenerme.

- ¿Eres amiga de Rubén de Madrid?

Su cara me suena, como la semana pasada.

- Sí.
- Soy Marta, también amiga de Rubén.
- Sí, tu cara me suena... ¿de Madrid?
- No...
- ¡¡Ah!! ¡¡De Tarragona!!
- Bueno... ahora vivo aquí [en Barcelona, quiere decir].

Nos damos dos besos con una sonrisa amplia (no sabría decir si sincera o comprometida). Nos hemos visto tan solo en dos ocasiones... y hemos cruzado tan solo dos palabras. en cada ocasión Va a ser la conversación más larga que habremos compartido en la vida. No sé si estoy preparada.

- ¿Qué sabes de Rubén? Sé que se fue a vivir a Andalucía.
- Sí, pero Ana (fu) me ha dicho que ha vuelto a Madrid.
- (finjo sorpresa pues la verdad es que esta información ya me la había pasado mi bienquerido Fresus) ¿Ah sí? (la verdad es que la cosa está peor de lo que uno se puede imaginar pues su regreso se ha visto forzado por una depresión... pero yo no soy quien para comentar con nadie cierta información... así que insisto:) ¿Y cómo se encuentra?
- Pues hace tiempo que no sé nada de él. Estuvo en Mallorca conmigo este verano... Le tengo que llamar.
- (siempre tenemos buenas intenciones... INTENCIONES) Ajá... (se me han acabado los temas de conversación).
- ¿Hace mucho que no vas a Madrid?
- Pues... desde febrero. Pero este fin de año voy con unos amigos para allá (y con "amigos" me quedo tan ancha porque las posibilidades de explicar lo complejo de la realidad me resultan abrumadoras... a fin de cuentas a una ni la conozco y a la otra... ¿qué se puede decir de alguien que conoces de una forma tan accidental?). Estuve viviendo un año allí (táctica recursiva).
- ¿Ah sí?
- Sí (aun quedan dos paradas de metro para nuestro común destino). ¿Y tú?
- Pues yo no voy desde... igual que tú, desde febrero.
- (esta conversación se me antoja densa, pesada) ajam...
Silencio
- ¿De qué trabajas?
- (mierda... estamos entrando en un terreno peligroso: la conversación típicamente trivial. Sé perfectamente que te importa un comino de qué trabajo) Doy clases (cojo aire pues intuyo la siguiente pregunta. Efectivamente:)
- ¿Eres profesora?
- No, no soy profesora... doy clases de catalán a un grupo de inmigrantes dentro de un Pla Educatiu d'Entorn (bufff!!).
- ¿En ONG?
- No... el proyecto lo gestiona una empresa privada (ay! Laura, mi querida Laura! cómo me acuerdo de aquella conversación en la que intentabas explicarme las diferencias de una empresa pública de otra privada y no sé qué más... Aquella conversación que acabó en un terrible dolor de cabeza como el que me entra en estos instantes...) subvencionada por la Generalitat (Pla Educatiu d'Entorn, joder...). Pero también estoy en La Formiga.
- Uhm... me suena. Hoy es mi último día en el Observatori (palabras ininteligibles) y he contactado con muchas ONG.
- (no puedo evitar enarcar las cejas) ¿Y hoy es tu último día? (no enarco las cejas porque sea su último día, aclaro).
- Sí, empiezo como fotógrafa.
- (una chispa de emoción) ¡¡Ala!! ¡¡Qué chulo!! ¿Eres fotógrafa? (este tipo de preguntas "¿eres...?" me resultan inquietantes).
- Bueno...
- De acuerdo... hiciste un curso (la chispa de emoción ya se ha evaporado, queda una parada).
- Pues... La Formiga me suena. ¿Hacen teatro?
- No, trabajan con inmigrantes (no puedo evitar sonreír internamente).
Silencio
- ¿Y tú dónde vives?
- En Sant Andreu... ¿conoces?
- Sí...
- Pues en el Hipercor de la Meridiana...
- No sé.
- Bueno... en la parada de Fabra i Puig.
- (le toca el turno de emocionarse) ¡¡Ah!! ¡¡Fabra i Puig!! (ya está...).
- ¿Y tú? (¿a qué es genial esta pregunta?).
- Pues yo vivo en Sant Feliu de Llobregat (mira... allí está mi socia... eyyyyyy... saludos si algún día me lees y sino ya te los doy por el messenger... ¡ah! si la tengo aquí... a ver que me dice...) [pausa, me voy a leer el messenger]. Aun me queda un rato...
- Bueno... tampoco es tanto (tardamos lo mismo en llegar ella a su casa y yo a la mía desde Plaza Catalunya).
- Ya... pero Renfe...
- (cierto) Cierto.

¡¡¡Hemos llegado a Plaza Catalunya!!!
Ya sólo nos queda un maldito pasillo. Ánimo, ánimo.
En verdad os digo, amigos míos, que la parada de metro de Plaza Catalunya recoge si no a toda la población barcelonesa a un 64% cuanto menos...

El pasillo es largo, pobremente iluminado, sucio y semicircular. Invariable, impertérito, pasa el tiempo y ni se inmuta. Siempre el mismo papel en el suelo, las mismas huellas incrustadas en el caucho... sus paredes que intentan ser blancas se amarillean más a cada nuevo día. Sigue haciendo el calor característico del metro...

Si os he de ser sincera, no recuerdo como continuaba la conversación. Pero tampoco creo que importe. La vida está llena de cosas irrelevantes como este post. Pero parte de nuestra felicidad se esconde detrás de estas cosas irrelevantes. Qué queréis que os diga... me ha hecho ilusión toparme con la tal Marta...

Finalmente llegamos al final del túnel, los caminos vuelven a separarse. Ella se gira e inclina ligeramente el cuerpo hacia mí.
- Pues que vaya todo bien.
- Igualmente.
Cada una sigue su camino... y lo abrupto del inicio se reitera en lo abrupto del final... Lo que son las cosas... Y ahora, el relato:

I'm not perfect

Una lágrima...
Dos lágrimas...
Tres lágrimas...
Se llenó el cupo.

¡¡No!!

Las montañas rubias y el sol dorado se diluyen en el rechazo.

¡¡No!!

Una catarata de lágrimas contundente hasta hacerse sólida a la vista genera un ruido ensordecedor. Al llegar al río saltan las mismas lágrimas que antes cayeran empapándolo todo de dolor. Y en medio de este pequeño caos de la naturaleza un pájaro vuela dando vueltas sobre sí mismo con el pico sonriente.

- Un hocico de cerdo es lo que eres... ni más ni menos... de un rosa sucio al estilo paté...

Paté, paté, paté...

- Dale al play, coño, que este es un mensaje para ti:

Music Playlist at MixPod.com

I meant...

I meant...
______...tantas cosas...
I walk on the street.
______Quería decir...
...All things I've just thought:

I need your hand,
sólo tu mano.

Al fondo del pasillo suena un piano.

______Tocan especialmente para mí.
______Es su melodía,
______mi melodía,
______nuestra melodía.

No more one, no more one.
I need me, I need you.
Only for me.
Love me, please, love me... jaja!!
I need me!!

Al fondo del pasillo suena el piano,
______su piano.

I meant to tell you,
I meant to hold you.
I meant to change.

______Change for time,
______cambiar para el tiempo.
______Tiempo para el cambio...

From
time
to
time

I need me!!
Me and you... my dear, Ju, need me!!
Where are all of you?

Al fondo del pasillo suena el piano.

Some friends died...
Mis queridos hermanos...
demos paso a la vida:

____________________________________Se abre el telón

Cerca de allí un anciano, remos en mano, se adentraba en el lago. La niebla lo cubría todo hasta tal punto que en caso de estar allí difícilmente uno habría podido distinguir su propia mano delante de las narices. Las orillas se alejaban con cada brazada, lenta... muy lentamente, con gran cansancio. Finalmente, el viejo olisqueó algo en el aire y atisbando una sonrisa guardó los remos dentro de la barcaza. Ligeras ondas del agua hacían mecer la barcaza en un vaivén repetitivo, monótono.