La rueda gira...
...
y gira...
...
y gira...
¿Cuándo dejará de girar?
Miro hacia atrás, el viento se lleva las últimas hojas del otoño. El invierno ya ha llegado. El día es gris.
Ella está montada en su bicicleta. ¡¡Cuán hermosa!!
El cabello vuela, en el viento, en su color azabache.
No puedo evitar abrir una chocolatina.
La bicicleta se aleja en un punto negro del horizonte.
...
Mierda... se supone que tenía que escribir sobre mí, sobre mi padre, sobre mi madre... ¡¡Yo qué sé!! Mi vida es un relato y todo empezó hace unos meses cuando...
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y gira...
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y gira...
¿Cuándo dejará de girar?
Miro hacia atrás, el viento se lleva las últimas hojas del otoño. El invierno ya ha llegado. El día es gris.
Ella está montada en su bicicleta. ¡¡Cuán hermosa!!
El cabello vuela, en el viento, en su color azabache.
No puedo evitar abrir una chocolatina.
La bicicleta se aleja en un punto negro del horizonte.
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Mierda... se supone que tenía que escribir sobre mí, sobre mi padre, sobre mi madre... ¡¡Yo qué sé!! Mi vida es un relato y todo empezó hace unos meses cuando...
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