La mecedora sigue balanceándose de lado a lado, incansable y solitaria. El fuego de la chimenea sigue crepitando al tiempo que calienta los corazones helados. La radio de fondo consume la monotonía de la estancia. Huele a añejo. Huele a catástrofe.
Las fotos se alinean sobre la repisa desvencijada. El polvo se acumula sobre los jarrones. La televisión resta en un silencio profundo. Las ventanas impiden el ruido de la calle. Las cortinas han caído al suelo. Sangre.
Los cajones han sido profanados y no queda ningún papel dentro. Encima de la mesa una nota: "muerte". Las muñecas ya han dejado de sonreír y se amontonan sobre la cama deshecha. Sudor.
La casa está vacía...
...y las niñas siguen saltando a la comba en el parque.
Las fotos se alinean sobre la repisa desvencijada. El polvo se acumula sobre los jarrones. La televisión resta en un silencio profundo. Las ventanas impiden el ruido de la calle. Las cortinas han caído al suelo. Sangre.
Los cajones han sido profanados y no queda ningún papel dentro. Encima de la mesa una nota: "muerte". Las muñecas ya han dejado de sonreír y se amontonan sobre la cama deshecha. Sudor.
La casa está vacía...
...y las niñas siguen saltando a la comba en el parque.
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